Desahogo

Y todos siguen su vida menos yo..

Si no escribo lo que siento, exploto.. así de simple, veo que la vida pasa pero me cuesta seguirla, aunque repita mil veces que mañana es mejor, la frase solo queda en el ayer, siento algo irreconocible en el pecho, ¿Sera melancolía? Ese pesar en el pecho, que aparece a estas horas, solo a estas horas, pero se me hace difícil reconocer. Dude escribir esto, para creer que soy distinta, leo las cosas que escribo y solo son nostalgias, solo es pena, solo la pena me hace escribir, por que si no la escribo se impregna en mi, y estoy cansada.. aburrida.. de sentir, de pensar, sobre todo pensar, pensar pensar y repensar las mil historias sin finales que tengo en la mente .. ¿No se cansara mi mente de provocarme estos pequeños grandes colapsos a esta hora?

No se si sera pena o soledad, las suelo confundir, nunca e aprendido a disfrutar la soledad ni a mi misma.. estoy estancada en cosas sin sentido y en vivencias repetitivas que se confunden con deja vu.. 

¿Esta vida me basta? ¿Lo que soy me basta? ¿lo que hago basta?..

Y solo escribo escribo y escribo, me provoca cierta tranquilidad hacerlo, como si alguien leyera las mierdas que aquí se dicen... 

Y ¿Que importa si no tiene sentido? en este punto de mi vida nada lo tiene.. solo vivo, solo sueño, por que nada lo cumplo... Siento esas ganas de llorar pero creo que no tengo lagrimas.. las transforme en letras..

Adios! Continuare repitiendo por décima vez que mañana es mejor.. (tiene que serlo).